Ein Spaziergang im Frankfurter Westend

Ich gehe ohne Kopfhörer los und höre zunächst vor allem meine Schuhe. Auf dem Gehweg liegt ein Blatt, das an einer Kante noch feucht ist. Es hat die Größe meiner Hand, wenn ich die Finger spreize. Ich bleibe nicht stehen, sondern nehme es im Vorbeigehen wahr. Schon diese halbe Aufmerksamkeit kommt mir nach einem Vormittag am Bildschirm ungewöhnlich ausführlich vor.

Der Weg von der Feldbergstraße in den Grüneburgpark lässt sich zu einer ordentlichen Runde schließen. Ich habe das mehrfach getan und die Strecke anschließend auf dem Telefon betrachtet. Eine Linie, eine Zeit, eine Zahl von Schritten. Heute habe ich keine Aufzeichnung gestartet. Es ist erstaunlich, wie lange ich trotzdem auf einen unsichtbaren Nachweis meines Spaziergangs warte.

Im Westend gibt es Hauseingänge, an denen man Jahre vorbeigehen kann, ohne ihre Klinken zu bemerken. Eine ist dunkel vom Anfassen, nur die Stellen für Daumen und Finger glänzen. Ich stelle mir vor, wie viele Menschen hier seit Jahrzehnten mit vollen Händen nach Hause gekommen sind. Einkaufstaschen, ein Kind, ein Regenschirm. Dann tritt jemand aus der Tür, und ich schaue rasch auf die andere Straßenseite. Meine Gedanken sollen niemanden beim Herausgehen behindern.

Unter Bäumen

Im Park ist der Boden an einigen Stellen weich. Zwei Menschen gehen nebeneinander und sprechen nicht. Ein Hund möchte etwas untersuchen, das seine Begleitung offenbar bereits für untersucht hält. Es gibt Verhandlungen, die keiner Sprache bedürfen und trotzdem sehr genaue Unterschiede der Interessen sichtbar machen. Der Hund gewinnt zunächst.

Die alten Bäume nehmen das Licht ungleichmäßig auf. An einem Stamm ist die Rinde nass und beinahe schwarz. Daneben hängt ein dünner Zweig so tief, dass ich den Kopf einziehe. Ich könnte auch ausweichen. Für diese kleine Bewegung entscheide ich mich nicht bewusst. Mein Körper kommt für einen Moment ohne die fortlaufenden Anweisungen aus, die ich ihm am Schreibtisch zu geben scheine.

Dabei ist der Körper durchaus anwesend. Das Knie meldet sich auf dem unebenen Stück Weg. Ich gehe langsamer und bin verärgert, bevor ich überhaupt geprüft habe, worüber. Mit siebenundvierzig besitze ich noch immer die Erwartung, dass mein Körper zunächst mitmachen und seine Anmerkungen später einreichen sollte. Er zeigt wenig Interesse an diesem Verfahren.

Auf einer Bank sitzt eine Frau und hält ein Buch aufgeschlagen, ohne hineinzusehen. Ich setze mich zwei Bänke weiter. Ein paar Minuten lang sitzen wir unabhängig voneinander mit unbenutzten Möglichkeiten da. Ich könnte mein Telefon herausnehmen. Sie könnte weiterlesen. Wir tun es nicht, jedenfalls solange ich darauf achte.

Ein anderer Takt

Die Türme sind von hier aus nicht überall sichtbar, aber ich weiß, dass sie da sind. Die Stadt verschwindet im Park nicht. Man hört sie nur durch anderes hindurch. Ein Fahrrad auf Kies, ein Ruf, der Wind in den Blättern. Ich finde es angenehmer, wenn eine Pause den Alltag nicht vollständig widerlegen muss. Morgen werde ich wieder arbeiten, und das ist kein Missverständnis meines Lebens.

Ich denke an die Chorprobe, an eine Stelle, an der wir zu schnell geworden waren. Das Beschleunigen beginnt oft früher, als man es hört. Man muss auf den gemeinsamen Atem achten, hat der Chorleiter gesagt. Auf dem Weg versuche ich festzustellen, ob ich gerade atme, ohne daraus gleich eine Übung zu machen. Es gelingt nur halb. Immerhin bewege ich mich weiter.

Auf dem Rückweg erkenne ich den Hauseingang mit der Messingklinke. Niemand kommt heraus. Die Straße ist dieselbe, meine Aufmerksamkeit etwas weniger gedrängt. In einem Fenster wird eine Lampe eingeschaltet, obwohl es noch nicht dunkel ist. Ich mag diese Ungenauigkeit. Nicht alles muss auf den günstigsten Augenblick warten.

Zu Hause habe ich keine Streckenaufzeichnung. Die Schuhe sind am Rand ein wenig schmutzig. Ich stelle sie auf die Matte und koche Wasser. Über das Ankommen im Westend könnte ich noch einiges sagen. Heute genügt, dass ich weiß, wo die Tassen stehen.