Essays, Beobachtungen und Briefe. Aus Frankfurt, aus Limburg und von unterwegs.
Der Grüneburgpark in Frankfurt ist mehr als eine grüne Pause. Zwischen Rosenbeet und Gedenkzeichen liegen eine jüdische Familiengeschichte, die nationalsozialistische Enteignung und die Frage, wie eine Stadt erinnert.
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Ein Herbstbrief über kurze Anrufe, dunkle Fensterscheiben und die Tage, die zwischen zwei Besuchen ihren eigenen Inhalt haben.
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Ein niederländisches Interieur, ein heller Fleck auf dem Boden und die Frage, wie lange ich etwas ansehen kann, ohne es gleich verstanden zu haben.
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Von der Feldbergstraße in den Grüneburgpark. Ein Frankfurter Spaziergang ohne Strecke, die sich anschließend vorzeigen ließe.
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Eine Rechnung lässt sich bezahlen. Ein Nachmittag nicht. Gedanken über das Privileg, helfen zu können, und die Arbeit, die außerhalb der Spalten bleibt.
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Über Bach, einen Bleistift am Rand der Partitur und zwei Stunden in Frankfurt, in denen meine eigene Stimme nicht die Hauptsache ist.
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Frank hat einen Schlüssel, eine Werkzeugkiste und selten Zeit für lange Telefonate. Über den Teil der Fürsorge, der in keiner Abrechnung auftaucht.
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Wie fühlt sich die Sorge um ältere Eltern an, wenn der eigene Alltag sechzig Kilometer entfernt stattfindet? Über Telefonate, Teetassen und die ungleichen Maße von Nähe.
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Ein Gang über die alte Lahnbrücke, an den vertrauten Häusern vorbei. Über die merkwürdige Erfahrung, einen Ort zu kennen, der ohne einen weitergelebt hat.
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Der erste Brief der Brückenpost. Über die kleine Pause zwischen einer Nachricht und einer Antwort und einen Platz am Küchentisch.
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Über eine Wohnung in der Feldbergstraße, eine geliehene Leiter und die Frage, wann eine gewählte Stadt zur Heimat wird.
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Eine Zugnotiz über die Taunusstrecke, den Platz am Fenster und die Zeit, die keiner der beiden Städte gehört.
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Warum ich als Limburi schreibe. Über einen Kindheitsnamen, zwei Städte und die Dinge, für die im beruflichen Lebenslauf kein Feld vorgesehen ist.
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